§1  §2   §3   §3,1   §3,14    §4   §5  §6   §7   §8   §9  §10   §11   §12    §13  §14   §15  §16   §17   §17,1   §18

§8 Я не люблю слово «тяжело», потому что оно ни о чём


Я не люблю слово «тяжело», потому что оно ни о чём. У каждого своё «тяжело» и оно меняется, взрослеет вместе с вами. Кому-то тяжело выйти на улицу не накрашенной, кому-то - удержать себя вертикально после контузии. Кому-то тяжело кусок проглотить, потому что любимое лицо на стене с черной ленточкой в углу, а кому-то тяжело просто потому, что он заебался, устал от накопившейся кучи мелкого какого-то жизненного хлама. Сегодня тяжело одно, завтра другое.

Когда-то я искренне рыдала, потому что не сдавалась никак высшая математика и грёбаные плюсминус бесконечности выдавливали мои глаза изнутри. А теперь мне нужно было просто бросить всё. Ну как всё…Не всё. Всего-лишь вот эти мелочи, которые накапливались годами и которые значимы только для тебя. Ну дом - это ясно, это херова гора бабла и сил, это ощутимая всем понятная потеря, её можно посчитать, озвучить и собрать свои «да, блин, сочувствую».

А как посчитать парикмахера и гинеколога? Как посчитать тётю, которая могла клёво подшить джинсы, и старого армянина, который откладывал тебе хорошую свининку? Как посчитать друзей, дочины пластинки с Битлами, наши посиделки в кухне? Как посчитать то, что при любой житейской жопе ты точно знал, кому позвонить? Понимаете, о чем я? Этого вообще не замечаешь, пока оно есть. 

А потом вжух - и ты стоишь посреди чужого совершенно города и пялишь глаза в карту. Тебе надо найти жильё, работу, школу. А потом ты несёшь сломанную обувь к первому-попавшемуся сапожнику и он делает ужасное говно. А новая соседка говорит - ну да, это тот который на рыночке, возле АТБ? Да, он всегда делает ужасное говно, и никто к нему не ходит.
Я блять хожу. Потому что я - НОВЕНЬКА! Я понаехавшая.

Я не знаю, где вкусный кофе, где нормальное пиво, где приличный рынок и у какой бабульки лучшее сало. Я нихрена не знаю, первый раз в первый класс. Это, чтоб вы поняли чуть-чуть, что означает даже просто переезд для 40-ка летнего человека. А ещё нужно бросить трёх котов: эпилептика, старикашку и рыжего парня, который сам к нам пришел жить. Любимых, своих. На чужих людей. А ещё нужно бросить фоточки, цветы, посудку, коврики, подушки, статуэточки. Кухонный уголок, который дарила нам очень рано умершая мама Валерки. И картину по мотивам биофаковского фольклора, которую рисовал наш БЫВШИЙ друг из Ялты почти 20 лет назад. Оставшуюся в одиночестве фамильную бронзовую жабу. Комп, гитары. Воспоминания. Все до единого. Ничего больше случайно на глаза не попадётся, вызывая в памяти картинки из прошлого. Полное форматирование. Ты можешь взять с собой одну сумку. Одну! Сумку! И сложить туда всю свою предыдущую жизнь, если влезет. Моя влезла. Тяжело? - Не знаю, не уверена. Это слово ни о чем.

Я ещё не знала, что «донецким не сдаём» и что «я вот не собиралась сдавать, но прочитала твоё объявление, давай созвонимся, есть хороший вариант». Я ещё не знала, что «вы все там сепары и быдло» и что тебя обнимет посторонняя вообще тётка из Черновцов и будет плакать. Я ещё не знала, что клёвый чувак Витя Жарый из Днепра легко и беспонтово сдаст нам свою хату, а потом будет поить-кормить нас у себя дома и катать с горки на Новый Год. И что молодая холёная баба из Оболонского собеса г. Киева будет говорить тебе про Майдан и фашистов вот ровно то, что ты слышал в Донецке. Весной 14-го. И что ещё несколько друзей перейдут в разряд бывших. И что появятся новые. Я уезжала из ада. С одной сумкой. Я уезжала. Потому что делай, что должен, и будь что будет.

ПыСЫ.
Бронзовую жабу я забрала с собой)

Немає коментарів:

Дописати коментар